Um otimismo silencioso do porvir

É tarde demais para sorrir quando a profunda convicção de que nada mais há que se fazer de si se revela no apagar do último veio de luz do final da tarde.

O tempo de agora lhe encobre o possível sorriso na face grave de homem ausente, enquanto os anos lhe roubam a seiva do viver.

A velhice desse tipo, quando se aproxima traz, ao lado, fardos de azedume, além da privação física progressiva que lhe prostra a vitalidade.

De que lhe valem os dias se a escuridão povoa sua alma, dentro e fora de si.

Soturna sombra cambiante que atravessa os minutos vividos, enquanto a claridade se esvai, pouco a pouco.

Pretende-se profundamente silencioso, portanto. O gesto gutural habita o silêncio de sua boca inerte.

As palavras imaginadas nascem na epiderme de sua espírito desnudo. Ressoam no vento, a esmo, como fitas de papel, penduradas em hastes de plástico, para ninguém ouvir, além de si;

Nódoas de sons doloridos balançando, verticalmente e horizontalmente, como sua cabeça.

Por dever de educação, flexiona-a, sucessivamente, a todos os que lhe dirigem um gesto. Ausente de si. Perdido em outras ruas de suas memórias.

Antes o silêncio sepulcral do porvir, que conserva, no seu mistério, um otimismo duvidoso mas possível;

Que a turba, do ir e vir; legiões de seres humanos, ávidos por um pouco de felicidade; barulhentos nas suas vaidades próprias dessa espécie vivente.